Auf der Suche nach musikalischer Dunkelheit und dem Morbiden wird es den rastlosen Adepten früher oder später nach Wien verschlagen. Doch was ist dran an den gängigen Klischees über Österreich im Allgemeinen und die (Haupt)Stadt im Speziellen? Mit seinen dunkelgrauen Liedern fand der Wiener Sänger und Schauspieler Ludwig Hirsch (1946-2011) ganz eigene Antworten auf das Abgründige.

2006 hatte ich die Gelegenheit, mit dem Liedermacher einen Kaffee zu trinken. Sein Album „Im Ewigkeit Damen“ war gerade frisch erschienen, der damals 60-Jährige legte auf seiner Promo-Tournee einen Zwischenstopp in Nürnberg ein. Wir sprachen über Erfolg, Handküsse und die Stadt Wien.

Herr Hirsch – schön, Sie zu treffen! Ich schleppe seit Jahren eine Frage mit mir herum, bei der ich hoffe, dass Sie mir die endlich beantworten können. Woran liegt es, dass so viele österreichische Musiker dieses latent-morbide Element in ihrer Musik haben? Das zieht sich ja quer durch alle Genres, vom unvergessenen Georg Kreisler („Schatz, ich hab’ eine Idee: Geh’n mer Taubenvergiften im Park!“) und Krawall-Anarchos wie Drahdiwaberl über das nur scheinbar harmlose Musikkabarett der Ersten Allgemeinen Verunsicherung hin zu Extrem-Metallern wie Pungent Stench. Wie kommt’s?
Ludwig Hirsch: Ich glaube, das liegt an der Stadt Wien. Wir Wiener lieben es, uns selber leid zu tun, uns selber auf die Zehen zu steigen, uns selber zu beweinen. Wir lieben es, mit dem Tod zu flirten! Wenn er dann wirklich auftaucht, laufen eh alle davon, nicht wahr? Ich glaube, das liegt daran, dass diese Stadt mal eine Riesenmetropole für ein Weltreich war. Und irgendwann sind die Grenzen geschrumpft. Ein paar Kilometer hinter Wien kommt gleich die Grenze zu Tschechien, und ich glaube, das haben die Wiener nie verkraftet: Dass sie plötzlich unwichtig wurden mit ihrer Stadt und ihrer Riesenmetropole. Deswegen tun sie sich selber so gerne leid, und da zähle ich mich auch dazu.

Das ist doch aber eigentlich ein typisch deutscher Volkssport: jammern und sich selber leid tun ...
Hirsch: Naaa, des is’ scho sehr wienerisch.

Leben Sie immer noch in Wien?
Hirsch: Ja.

Inzwischen gerne?
Hirsch: Ich habe mich verändert, die Stadt hat sich verändert. Wir haben uns versöhnt – kein Problem.

Ihre neue Scheibe heißt „In Ewigkeit Damen“ – ein Konzeptalbum?
Hirsch: Eigentlich ja. Es geht um die weiblichen Wesen. Ich verteile Handküsse. Ich finde, ich bin jetzt langsam in dem Alter, wo ich es mir leisten kann, vor den vielen Damen, die mir im Leben begegnet sind, ein bissl den Hut zu ziehen und ihnen Handküsse zu schicken. Zärtliche, liebevolle, manchmal auch giftige und bissige. Manchmal küsst man nicht die Hand, manchmal beißt man auch hinein. Das wollte ich mit diesem Album.

Ist das nicht ein wenig spät – Stichwort „verpasste Chancen“?
Hirsch: Nein, das ist genau richtig jetzt. Hätte ich es mit 30 gemacht, hätten wieder alle gesagt „der Hirsch ist schon wieder brünftig, es geht ihm nur um die Weiber“ (lacht). Jetzt habe ich das richtige Alter, wo ich mir das mit schönem Abstand leisten kann.

Kann es sein, dass Ludwig Hirsch im gleichen Atemzug textlich ein wenig altersmilde geworden ist?
Hirsch: Naja, das hängt natürlich mit dem Grundthema zusammen. Da schlage ich nicht so um mich, da wird nicht so dunkelgrau herumgemotzt. Ich würde sagen, es ist so rosarot mit schwarzen Tupfern, dieses Album. Aber es wird sicher wieder ein Album kommen, das richtig dunkelgrau ist – auf diesen Ton stehe ich nach wie vor. Dunkelgrau ist für mich die Mischung aus der schönen blauen Donau und dem schwarzen Wiener Humor, und damit fühle ich mich sehr wohl.

Sie können sich glücklich schätzen, Sie haben zwei Musen: Eine dunkelgraue und eine hellblaue.
Hirsch: Ja. Hellblau kann man zum Beispiel oft auf dem neuen Album hören, da gibt es wirklich himmelblaue Geschichten: Kleine Liebeslieder, die ich sogar bis in den Himmel hinauf schicke, zu einer gewissen Elisabeth. Naja, und dunkelgrau ist natürlich auch dabei – „die scharfe Marie“. Da stellt sich jeder die Frage: „Wer ist die scharfe Marie“? Und dann stellt sich heraus, das ist eine Pumpgun – eine Waffe (lacht).

Die bizarrsten Gesichten schreibt nach wie vor das Leben selbst ...
Hirsch: Klar, die absurden und verrückten Geschichten passieren nach wie vor. Man muss nur hellhörig sein. Ich gehe immer mit gespitzten Ohren und offenen Augen durch die Welt und beobachte eben solche Sachen. Und speichere das dann.

Wie würden Sie ihre Musik jemandem beschreiben, der noch nie eine Platte von Ihnen gehört hat?
Hirsch: Hinsetzen, zuhören, träumen, staunen. Lächeln und bereit sein. Manchmal Gänsehaut zu spüren.
 
Ist es Absicht, dass die Gesangslinie von „Rebekka und ich“, dem Eröffnungsstück Ihrer neuen Scheibe, ihren Klassiker „I lieg am Ruckn“ zitiert?
Hirsch: Nicht nur den „Ruckn“, auch den „alten Wolf“ und den „schwarzen Vogel“. Aber das habe ich meiner Gastsängerin, der Rebekka Bakken, überlassen. Ich habe gesagt „Such Dir aus, was Du davon ins Norwegische übersetzt“ … und sie hat diese drei Nummern gewählt.

Irgendwie geht es bei Ihnen doch immer wieder zurück zu den „Dunkelgrauen Liedern“ – so der Titel ihres Debütalbums von 1978 ...
Hirsch: Naja, ich habe die Farbe irgendwie nie verloren. Wien ist dunkelgrau ... und ich erfinde gerne Geschichten. Eines ist ganz wichtig: Ich habe immer vermieden, meine eigenen Probleme auf den Tisch zu legen, das hat mich nie interessiert. Vielleicht liegt das daran, dass ich aus der Schauspielerei komme. Mich hat immer interessiert, in fremde Situationen, fremde Figuren, fremde Kostüme reinzuschlüpfen. Und das habe ich auch mit meinen Liedern und Geschichten gemacht, gell?

Wie viel ist dann wahr und wie viel erfunden?
Hirsch: Es ist sehr sehr viel erfunden. Auch auf dem neuen Album: Viele der Damen gibt es gar nicht, sie sind reine Erfindungen.

Zumindest die besagte „Elisabeth“ gab es aber wirklich …
Hirsch: Ja. Das war ein ganz zauberhaftes junges Mädchen, auch Journalistin. Die habe ich kennengelernt, wir haben Interviews gemacht und uns dann auch manchmal privat ein bissl getroffen, Kaffee getrunken und so weiter. Wie ein kleines Töchterchen war sie für mich. Wir haben uns dann aus den Augen verloren, und nach ein paar Jahren kam mal eine ältere Dame auf mich zu und fragte mich „Können Sie sich an die Elisabeth erinnern?“ – „Ja, natürlich“, antwortete ich, „wie geht es ihr?“ Sie war ihre Mutter und erzählte mir, dass die Elisabeth gestorben sei. Das hat mich ziemlich getroffen damals, deshalb habe ich ihr ein kleines himmelblaues Liebeslied hinauf in den Himmel geschickt. Dieser Titel ist für mich der wichtigste auf dem Album.

War es von Nachteil, dass gleich Ihr allererstes Album, die vielzitierten „Dunkelgrauen Lieder“, 1978 ein Riesenerfolg wurde? Sowas hängt einem dann ja doch ein Leben lang nach ...
Hirsch: Natürlich, man ist dann in dieser dunkelgrauen Schachtel drin. Und mein Gott, ich habe natürlich versucht, andere Farben auf den Tisch zu legen, aber es hilft nix. Mittlerweile habe ich mich damit abgefunden. Natürlich ist klar, dass sich solche Erfolge nicht mehr einstellen. Wichtig ist nur, dass man überlebt, halbwegs gescheit. Auch nachher noch. Glücklicherweise läuft es für mich nach wie vor sehr gut.

Was kommt Ihnen in den Sinn, wenn Sie an diese Platte zurückdenken?
Hirsch: Die Platte war damals eine Reaktion auf die Stadt Wien. Ich habe Theater gespielt in Deutschland und kam über die Stationen Regensburg, Wuppertal und Hamburg nach Wien ans Theater in der Josefstadt. Und das war eine schreckliche Zeit in den ersten Jahren dort. Also habe ich ein Ventil gesucht, musste noch dunkler, noch grauer, noch fieser reagieren, als diese Stadt auf mich wirkte. So sind diese dunkelgrauen Lieder entstanden. Wir hätten ja nie gedacht, dass das außerhalb von Wien jemals jemand hören wird ...

Viele österreichische Barden, die schon länger im Geschäft sind, schwärmen von der Aufbruchszeit in den späten 70er Jahren, als in der freien Szene in Wien eine ganze Menge passierte. Ist das so ein kleiner AustroPop-Mythos oder ist da wirklich was dran?
Hirsch: Da hat sich schon was getan damals. Wir waren junge Leute, die sich kräftig gegen diesen Zentralfriedhofsmief gewehrt haben, der über der Stadt lag - gegen diesen Altweiber-Vorstadtfaschismus. Und da haben wir auch einiges erreicht, der Falco, der Wolfgang Ambros, die EAV: Wir haben einige Lawinen ins Rollen gebracht, und das war auch gut so. (lacht)

Gibt es Unterschiede zwischen dem österreichischen oder dem deutschen Publikum?
Hirsch: Überhaupt nicht. Es ist völlig wurscht, ob man in Hamburg, Zürich oder Wien spielt – die Reaktionen sind überall gleich. Wirklich. Wenn ich will, dass die Leute lachen, lachen sie, und wenn ich will, dass es im Saal so leise ist, dass man eine Stecknadel fallen hört, dann sorge ich dafür. Das funktioniert überall gleich.

Haben Sie inzwischen eigentlich einen Führerschein?
Hirsch: Nein. Bin schon zu alt, glaube ich.

Wer ist die Katze auf dem Cover der neuen CD?
Hirsch: Das ist Schnuppi, meine Katze. Die zauberhafteste Dame, die man sich vorstellen kann. Deshalb ist sie auch auf dem Cover drauf.

Die neue CD ist wieder supergut produziert. Sehr luftig – klingt einfach gut. Was ist da das Geheimnis?
Hirsch: Ich bin ein treuer Mensch. Ich bin seit Ewigkeiten bei der gleichen Plattenfirma, beim gleichen Management und arbeite seit Jahren schon immer mit den gleichen Produzenten und Arrangeuren. Und die kennen und verstehen mich. Wenn ich zuhause auf meiner Gitarre rumklimper und meine Lieder auf einem Kassettenrecorder aufnehme, dann wissen die genau, was ich meine. Diese langjährige Zusammenarbeit, ich glaube, das ist ganz wichtig. Deswegen funktioniert es nach wie vor.

30 Jahre Ludwig Hirsch – was bleibt da an Wünschen, Träumen und Hoffnungen übrig? Sie haben sehr viel erreicht ...
Hirsch: Naja, ich sage immer, ich habe zwei große Türen in meinem Leben aufgemacht: Das eine war die Schauspielerei, das andere die Musik. Und irgendwie spekuliere ich mit einer dritten Tür. Manchmal habe ich ein bisschen Sehnsucht, denke mir: weg von der Front, raus aus dem Rampenlicht ... eher hinten sein und andere rausschicken. Ich schreibe wahnsinnig gerne – warum nicht mal Richtung Theater oder ein Drehbuch? Das wäre die dritte Tür, die ich gerne noch mal aufmachen würde.

Stellen Sie sich vor, Sie feiern eine Gartenparty und haben drei Bands frei, die für Sie und Ihre Freundinnen und Freunde aufspielen. Der Clou: Leichen willkommen. Bands, die es nicht mehr gibt und Musiker, die schon tot sind, dürfen für diesen Nachmittag zurückkommen. Wer spielt auf Ludwig Hirschs Gartenparty?
Hirsch: Dürfen es auch mehr als drei sein?

Nope.
Hirsch: Dann Leute, die ihre Epochen geprägt haben: Elvis Presley, die Beatles und Michael Jackson.

INTERVIEW:  - Stefan G  - 2006